jueves, 17 de febrero de 2011
...!
Alguien dijo alguna vez que "Los segundos y minutos; Días, semanas, meses y años, son exactamente lo mismo, depende de uno transformarlos en memorias". Y solo hoy comprendo la razón que tubo.
domingo, 13 de febrero de 2011
...!
Caminando por alameda me pregunte,
Si acaso el sol de Ñuble compensaría el frió invierno de estación Agrícola.
Si acaso el sol de Ñuble compensaría el frió invierno de estación Agrícola.
Quienes somos
¿En que nos hemos convertido?
¿cuantas lágrimas hemos derramado ya, sin saber la exacta razón de mas nada?
¿donde hemos estado todo este tiempo?
¿donde dejamos encapsulado los recuerdos, las historias?
¿que tan malos hemos sido?
¿Donde quedaron nuestros sueños?
De algo estoy segura, no somos la fantasía idílica de un sueño repetido y consternado de pequeños. No somos la exacta perfección de una vida ya narrada por un escritor omnipresente, ni mucho menos somos felices. No somos solo sombras en la escasa infraestructura de una mente perversa, ni la respuesta a un laberinto. No somos melodía agridulce, ni una animación transmitida por televisión. No somos el polvo del viento, ni la presión del olvido. Tampoco somos dos extraños en cuerpos diferidos en algún espacio tiempo. No somos la nota enmascarada, ni direcciones aleatorias y se que nunca comprenderemos la verdadera razón de una mentira.
¿Acaso seremos una simple memoria?
No somos forjadores de sueños, ni perfeccionistas nihilistas. Nunca fuimos los primeros ni los últimos en empacar. Espero nunca convertirnos en un demonio, ni tampoco santos de devoción. No somos el silencio de una habitación malhumorada. No cometemos los mismos errores mas de dos veces. Nunca prestamos verdadera atención cuando nos hablan, pero tampoco interrumpimos cuando no debemos. Intentamos no soñar de noche, ni despertar de día. No somos quien todos quieren que seamos.
Pero el tiempo me ha enseñado que cada uno se convierte en su propio demonio, algunos intentan esconderlo tras puertas de hierro invisibles a la percepción humana y otros, siguen el impulso de quien teje hilos anexos en su propia fantasía... Abstracta fantasía.
¿cuantas lágrimas hemos derramado ya, sin saber la exacta razón de mas nada?
¿donde hemos estado todo este tiempo?
¿donde dejamos encapsulado los recuerdos, las historias?
¿que tan malos hemos sido?
¿Donde quedaron nuestros sueños?
De algo estoy segura, no somos la fantasía idílica de un sueño repetido y consternado de pequeños. No somos la exacta perfección de una vida ya narrada por un escritor omnipresente, ni mucho menos somos felices. No somos solo sombras en la escasa infraestructura de una mente perversa, ni la respuesta a un laberinto. No somos melodía agridulce, ni una animación transmitida por televisión. No somos el polvo del viento, ni la presión del olvido. Tampoco somos dos extraños en cuerpos diferidos en algún espacio tiempo. No somos la nota enmascarada, ni direcciones aleatorias y se que nunca comprenderemos la verdadera razón de una mentira.
¿Acaso seremos una simple memoria?
No somos forjadores de sueños, ni perfeccionistas nihilistas. Nunca fuimos los primeros ni los últimos en empacar. Espero nunca convertirnos en un demonio, ni tampoco santos de devoción. No somos el silencio de una habitación malhumorada. No cometemos los mismos errores mas de dos veces. Nunca prestamos verdadera atención cuando nos hablan, pero tampoco interrumpimos cuando no debemos. Intentamos no soñar de noche, ni despertar de día. No somos quien todos quieren que seamos.
Pero el tiempo me ha enseñado que cada uno se convierte en su propio demonio, algunos intentan esconderlo tras puertas de hierro invisibles a la percepción humana y otros, siguen el impulso de quien teje hilos anexos en su propia fantasía... Abstracta fantasía.
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